Was, wenn ich am Sonntag Weltmeister werde? Ich, der ich nicht einmal ein schwarzrotgoldenes Fähnchen habe, keinen deutschlandfarbenen Pariser für die Autospiegel, nicht einmal ein Trikot der deutschen Fußballnationalmannschaft im Schrank? Den vierten Stern kann ich mir dann auf die Hemden sticken lassen. Gut. Ich war schon Papst. Das ist noch nicht einmal so lange her. Also wird mir der Weltmeistertitel der Kicker vermutlich auch keine Mühe machen. Ich werd’s mit Fassung tragen. Wie so viele andere auch. Tragen müssen. Bis der Taumel nachlässt. Und der Verstand zurückkommt. Bei vielen jedenfalls. Einige werden das bisschen Verstand eintauschen, für immer, gegen Schwarzrotgold und Ruhm und irgendwas. Ein bisschen Schwund ist immer, selbst beim größten Sieg. Und wenn Argentinien den Pokal holt? Messi und die Maria? Uns bleibt das Siebeneins. Für immer. Das beste Spiel des Turniers. Vielleicht das beste Spiel aller Turniere. Weltmeister der Herzen. Das ist was. In Schwarzrotgold. Wir Teutonen sind dann eben kein Weltmeister, nur Vize. Der beste Zweite aller Zeiten.